Lanzó la pistola contra el suelo y gritó : "estáis mintiendo todos , hijos de puta.Me mentís".
Lloraba por los ojos y la boca. Su camisa era el babero de un adulto derrumbado , niño a fogonazos , locura en una secuencia intermitente de sombras.
El interrogatorio duraba ya siete horas , pero a nadie le importaba la verdad , la historia. Salió de la casa y miró el bosque oscuro. ¿Dónde empezó todo esto? ¿Cómo había acabado solo
de nuevo , rodeado de cerdos y la completa incertidumbre de la naturaleza? Era un rodeor violado , un colmillo en un charco de barro, el árbol más alto... Volvió al salón y todos contuvieron un grito. " ¡Tiene cabeza de perro! " , dijo el gordinflón esposado al radiador , intentando liberarse de sus grilletes.
" La historia " , se limitó a susurrar el hombre perro ,
erguido sobre sus zapatos negros en el centro del salón estilo colonial.
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